清北大学百年会议厅。
窗外的天色已经彻底暗了下去，会议厅内却是灯火通明。
厚重的丝绒窗帘将夏夜的燥热隔绝在外，
但这间足以容纳百人的会议室里，气压低得让人胸口发闷。
空气中弥漫着一股浓重的陈茶味儿，
那是几十个紫砂杯里泡了又泡、最后只剩下苦涩味道的茶汤散发出来的。
长桌尽头，坐着一位穿着白衬衫的中年人。
他没说话，只是静静地翻看着手里的数据报表，偶尔端起茶杯抿一口。
但这轻微的动作，却让在座的天南地北的作协主席，以及几十位文学教授连大气都不敢喘。
薛弘川，华夏作协主席。
这位三十岁便凭借《荒原灯火》斩获鲲鹏文学奖，
创下华夏文坛最年轻作协主席纪录的传奇人物。
而这位平日里只出现在国家级文化战略会议上的大人物，
此刻正坐在“扶之摇”决赛的终审现场。
这就意味着，这场比赛已经不再是简单的学生作文竞赛，
而是上升到了国家人才储备的战略层面。
“周主席，说结果吧。”
薛弘川放下报表，带着久居高位的穿透力。
周文渊站起身。
虽然熬了两天两夜，眼底全是红血丝，但他此刻的精神却处于一种极度亢奋后的冷静状态。
他按动激光笔，大屏幕上的数据柱状图瞬间跳动。
“本次决赛，有效阅卷共计九百五十九份。”
“经过华阅系统初筛与专家组两轮交叉复审，最终评定a级作品87篇，a+级精品39篇。”
周文渊的声音在大厅里回荡。
“至于代表惊艳水准的s级，除了京城赛区的许长歌外，又杀出了三匹黑马，共计4篇。”
台下响起一阵低低的吸气声。
往届“扶之摇”，能出一个s级就是大年了。
今年这数据，简直是诸神黄昏般的厮杀。
“但……”
周文渊话锋一转，激光笔的光点移向了金字塔最顶端。
那里孤零零地悬着一个刺眼的等级——【sss】。
对应的作品名：《京城折叠》。
会议室里原本此起彼伏的呼吸声像是被谁按下了暂停键。
“关于这篇作品，最终评审团意见撕裂严重。”
周文渊没有遮掩，直接把矛盾摆上了台面。
“系统给出的评分是满分，但在部分教授认为，这篇文章的最终评分还有待商榷。”
“我反对给sss。”
说话的是人大文学院的张教授，他把眼镜往桌上一放：
“文学的本质是人学，是导人向善！这篇《京城折叠》写的什么？阶级固化？物理隔离？”
“我承认，这篇文章文笔好，架构也没得挑，但这传达的思想太冷了！”
张教授指着屏幕。
“所以我建议，降级为s！”
“同意。”
“我也觉得有些不妥，降级为s，一样可以参与冠军的角逐。”
几个保守派的老教授纷纷点头。
在他们眼里，好文章就应该是温润如玉的，
而不是这种充满了机油味和绝望感的科幻预言。
顾长风坐在角落里，手里的紫砂壶都快被捏出汗了。
他想拍桌子骂人，但在薛弘川面前，他只能硬生生忍着。
双方僵持不下。
就在这时，会议室那两扇厚重的雕花木门，被人从外面缓缓推开。
“吱呀——”
所有的目光瞬间回头。
一位身穿灰色棉麻唐装的老者，在工作人员的搀扶下走了进来。
他头发全白，脸上布满沟壑，但那双眼睛却清亮得吓人。
许正青。
文坛活化石，京派文学的定海神针。
“老领导来了！”
薛弘川第一个站了起来，快步迎上去。
紧接着，满屋子的教授、博导，像是被按了开关一样，哗啦啦全部起立。脸上全是敬意。
“坐，都坐。”
许正青摆了摆手，声音洪亮。
“我就是个退休的老头子，听说这儿为了几篇文章吵翻了天，过来凑个热闹。”
薛弘川扶着许正青在主位旁落座，低声把刚才的争议简单说了一遍。
许正青听完，没急着表态。
他的目光越过人群，落在那块显示着【sss】的大屏幕上，
又看了看旁边那个略显尴尬的s级名单——许长歌的名字赫然在列。
气氛变得极其微妙。
谁都知道，许长歌是许老的亲孙子。
如果《京城折叠》拿了sss，那许长歌就只能屈居第二。
这是要把京圈的面子往地下踩啊。
“嗯，把那篇惹祸的文章拿来我看看。”
许正青没有管s级和其他名单，伸手道。
周文渊稳了稳略显僵硬的手腕，从文件夹里抽出早已打印好的《京城折叠》，双手递了过去。
许正青从上衣口袋里摸出老花镜戴上，借着灯光，开始阅读。
会议室里静得只能听见纸张翻动的声音。
“沙——沙——”
顾长风死死盯着许老的脸。
只见老人家眉头越锁越紧，原本翻得挺快，到了中间部分，速度明显慢了下来。
读到老刀为了省钱在垃圾通道里像蛆虫一样爬行那一段时，
许正青捏着纸张的手指猛地颤抖了一下。
张教授和几个保守派对视一眼，眼底闪过一丝喜色。
看来有戏。
这种粗砺、毫无美感的描写，肯定触怒了这位讲究雅正的泰斗。
许老一辈子写的都是风花雪月、家国情怀，哪能看得惯这种东西？
时间一分一秒过去。
足足二十多分钟。
许正青终于翻到了最后一页。
他看着那句“该去上班了”，目光凝固了许久。
然后，他摘下眼镜，合上文稿。
“唉——”
一声长长的叹息，从老人的胸腔里挤出来，沉重得像是压了一块石头。
这一声叹，让顾长风的心彻底凉了半截。
完了。
连许老都叹气了，看来这sss是保不住了。
张教授更是挺直了腰杆。
这不仅仅是审美之争，更是京派与海派、传统与新锐的话语权之争。
“老领导，您看……”
薛弘川适时地开口询问。
许正青闭着眼，手指在桌面上轻轻摩挲着那沓打印纸，仿佛在感受文字的温度。
良久，他睁开眼。
那双浑浊的老眼里，竟然闪烁着一种名为“震撼”的光芒。
“景文这孩子，我出门前听他念叨过他的文章。”
许正青声音平缓，听不出喜怒。
“他写的是历史，是传承，引经据典，借古喻今，把古城墙都写活了。属于咱们这些老家伙爱看的东西。”
张教授连连点头：
“是啊是啊，这小子年纪轻轻就有了大家风范，属实是……”
“但是啊……”
许正青突然提高了音量，直接把张教授的马屁给憋了回去。
“景文写的是过去，是旧梦，是城墙上长的那点苔藓！”
许正青猛地抓起桌上的《京城折叠》，用力扬了扬。
“而这一篇，写的是未来！是人心里的墙！是把咱们不敢看、不愿看的伤疤，撕开了给人看！”
全场寂静。
顾长风原本低垂的视线瞬间拉直。
许正青环视全场，目光如炬：
“咱们会觉得它冷，觉得它狠，那是咱们在温室里待久了！
刚才我也在想，文学如果只剩下粉饰太平，那还要咱们这帮拿笔杆子的人干什么？”
他把文稿轻轻地放在桌子上。
“景文这孩子，输的不亏呐。”
许正青的声音里没有丝毫的不甘，反而带着一种看到后浪汹涌而来的欣慰与坦荡。
“在这样的立意面前，别说是他，
就是我年轻个五十岁，也不敢说能写出这样的架构。”
“华阅的最高评分。”
许正青看向薛弘川，一字一顿，一锤定音。
“它当之无愧。”
……